Repetidas veces el mismo encuentro.

Tú a la melancolía.
Tú a la soledad.
Tú a la tristeza.
Tú al despecho.

Yo que ni te quiero ni te odio.
Yo que ni te estimo ni te aborrezco.
Yo que hablo más de lo que callo.
Yo que beso por instinto.

Nosotros, ¿A dónde vamos?
Nosotros, tantos años tan dispersos.
Nosotros, que a caricias empujamos el tiempo.
Nosotros, igual de inciertos que en el primer encuentro.



[Y la almohada bañada en lágrimas repetidas veces]